Anónimo I

Llevaba una blusa floreada de esas que vuelven primavera los viajes por la ciudad, sea cual sea la estación. En efecto, eso era lo que buscaba, pero, sin saberlo, otros buscaban más abajo las raíces de aquellas petunias de fuerte lila. Caminaba como si no quisiera percatarse de lo que pasaba a su alrededor, pero atenta al viejo de lentes que la miraba tras El Mercurio, a los niños que no paraban de correr alrededor de su desesperado padre, o quizá era su tío, no puedo saberlo, y a la pareja de chicas que se besaban en secreto al lado del kiosco, haciendo del espacio entre el colgante de periódicos y la plancha metálica su intimidad. Cuando la vi pasar iba pensando en cualquier cosa, comportamiento recurrente en esta parte de mi vida, y fijo en mis pensamientos no noté su andar, ni su mirada que cambia en fracciones de segundo su foco, mirando la calle, mirando a la gente, mirando el cielo, mirando a los ángeles, mirando a los muertos, mirando la sangre, mirando su propio reflejo en el ventanal de la librería y volviendo su vista a la calle. Sólo me percaté de su presencia cuando un olor a flores avanzó tras de ella queriendo volver a las flores de las cuales se había desprendido dos cuadras atrás. En ese instante me di vuelta siguiendo la forma de ese olor, pero lo que vi fue simplemente a ella, detenida frente al hombrecillo rojo que la observa desde las alturas por si osa poner un pie en el pavimento. Me giré para seguir mi camino otoñero de hojas secas y crujientes, cuya destrucción provoca innumerables momentos de satisfacción cual Atila acabando con sus enemigos, y en el camino la vi sonreír, no recuerdo por qué razón, o si verdaderamente me sonreía a mi, pero la veo frente a mi, entre flores blancuchas e hipóxicas, con sus ojos traviesos y sus labios que exudan traición, sonriendo. Me detengo, le sonrío, y mi cabeza vuelve a desvariar como es recurrente en este tiempo.

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